MINHA DOR....

Dor Oculta Quando uma nuvem nômade destila gotas, roçando a crista azul da serra,umas brincam na relva; outras tranqüila,Serenamente entranham-se na terra.E a gente fala da gotinha que errade folha em folha e, trêmula cintila.Mas nem se lembra da que o solo encerra,da que ficou no coração da argila!Quanta gente, que zomba do desgostomudo, da angústia que não molha o rostoe que não tomba, em gotas, pelo chão.Havia de chorar, se adivinhasseque há lágrimas que correm pela facee outras que rolam pelo coração!